Respiração em flor

Amor, flor, louvor

Então, garota.

Ela é apenas uma garota

Que ruge como mulher sensata

Ela é apenas uma garota

Que ama como pessoa insana

Ela é apenas uma garota

Que brinca no lascivo fio & lâmina

Ela é apenas uma garota

Que jorra no coração em tantras

Ela é apenas uma garota

Que finca sua presa & drama

Ela é apenas uma garota

Que escreve, rasga & clama

Ela é apenas uma garota

Em chamas, piripaque & cama

Ela é apenas uma garota

Que eu peço, rezo e amo.

Buraco e borda

Às vezes me dá uma vergonha de viver, uma vergonha da vida. Não da minha vida. Sim, as vezes da minha também. Uma preguiça e uma covardia em se respirar.  Um suspiro demorado que teima no pensar avergonhado.  Às vezes a vida me dá vexame. Me dá injúria e fúria. Mas isso é o pouco que conheço, ou parte do que conheço no batimento cardíaco diário. Refratário. 

Vejo os desenhos das vidas. As formas e cores que podem ou não vir acompanhadas de ventos mornos, frios, tímidos ou como tempestades tropicais. Há o preto e branco também, somado a algum resultado cinza meio desbotado, e que, por mais que se passe a borracha será sempre acinzentado.  Porque uma coisa é e outra coisa nunca será. Então por que teimar e queimar os papéis e rascunhos na umidade? Talvez e necessário encontrar unidade.

Claridade? Ver as claras. Bater as claras em neves. É bem demorado o processo – digo, o processo culinário – mas que se dialoga no hmm, bater de asas? No fofo, no floco em neves, leve. “Passarinho fez um ninho em meio aos espinhos”, dizia a minha canção de estrofes recém-aportuguesada. Mas há a rima e o refrão, por mais trouxa e frouxa que pareça. Ou que se faz parecer ou estar (diga-se de passagem, e as vezes de estadia um pouco demorada). Começar, cantarolar a si mesma. Ver fotos antigos e dar risada. Porque uma coisa é se lamentar e a outra é se festejar.  

Mas há os abismos cheios de ismos com suas beiradas férteis e tal como beirada, um pedaço e um espaço. Uma semente. Um respiro. Uma vergonha. Um alívio. Um equilíbrio. Um chão fino e rente. Uma parede. Um escoramento. Uma selvageria. Um desmoronamento. Uma duna. Um grão. Um piscar. Um apagão. Nascimento e morte. Gozo e sorte. Sempre escolhas e oportunidades lancinantes, somos contextos humanos e acreditamos ser – porque aqui na humanidade inerente não há escolha em não ser.  Tem tudo aquilo que nos é percebido pelos livros, consciência coletiva, brigas e apertos de mão. Como um script sem script algum, atemporal, mas que vai acontecer conforme o script, meu grande irmão. Células e idades e coração não programados para enfrentar o que já foi diagnosticado na formação anterior ao se pensar “eu”. Porque o que há de ser é o que já ouvimos falar, pensamos saber, precisamos perder, queremos conhecer. E nunca vamos saber. Porque e para quê descobrir o mistério e tudo então ficar infértil?

Imagine um mundo sem mestres, sem médicos, sem psiquiatras, sem escolas, sem esmolas, sem dinheiro, sem fome, sem arte, sem marte, sem fábulas? É, temos que nos foder um pouquinho. O porquê eu não sei.  Ah sim, lembrei, porque necessitamos fantasiar a vida, oras. E inventamos o contexto humanidade para não enlouquecermos. Será que não seria melhor desmistificar tudo duma vez e virarmos macacos artistas ingratos?

Somos números oníricos constantes.  Que se explodem com a possibilidade territorial. As vezes me dá um pouco de buraco e borda sim, pensar a vida assim.

barquinho

                                    

                                                  Vontade de virar barquinho neste exato momento, 
                                                                             só pra poder ficar com a água 
                                                                                    num contato permanente 

Súbito 2014

Todos os espelhos dizem adeus

No calendário súbito

A velha cara mira a carabina

Sou a mesma desfalecendo a outra em mesa

Mãe, pai, sangue e tinta

Aparecem no desaparecer da despedida do hotel de 20 anos

Ontem a glória nunca exata exala o vínculo em cinzas

Tome uma ou duas doses, brigue duas ou três vezes

Com a condição de não assumir a recompensa em se despir

Meus 30 e poucos goles de a-deus

Minhas manias e escadarias em escárnio e honra

Tudo o que não sabia-confundia- iludia

Livros e receitas sujas, embebidas na nostalgia da repulsa

A mesma cara desvia a carabina

Em liturgias de decepção,

Travestindo injúrias de sangue e sabão.

Sobre a mesa

A mesa era escura

Como meus sonhos mais sombrios
Eu não conseguia mantê-la limpa

A mesa, fria, abraçava as lembranças inseguras
Tolhia, doía e invadia ingrata

Fixa, imóvel e gigante pelo tempo

O tempo, o maltrato domesticado,

A raiz de mármore sujo mastiga

O tronco enraizado de ladrilhos quebradiços

Redonda e familiar,

Grita o sufoco a distância

Pequenos buracos cravados em sua superfície

Pratos, talheres e dentes rangentes

O não-diálogo interno,

O declínio em perspectiva
Emudecem as cadeiras indigestas

Resta um ao pé da mesa a sobreviver

A resistir a si mesmo.