Lua de poste

Esses dias, estava voltando de uma viagem de bus e acompanhava a lua pela janela. Ela cismava em ser poste. E quase conseguiu ;)

ArvoreSer

"ArvoreSer". Poesia-pílula-da-fotossíntese: 

"Eu começo onde tu começas e termino onde tu infinitas"

Poeira de touro

Touros também são abatidos

Os selvagens da não-poesia

São corações lentos

Repletos de afetuosidade medrosa

Os sons pesados da poeira estelar

Brilham e faíscam até cansar

Na supernova animalesca

Fotos: Aline Maffi/ Sobreposição: Amanda Rocha

My brother the chicken

Parafraseando um disco crássico do Mudhoney, "My brother the cow", eis o "My brother the chicken".
Série de retratos de familiares em andamento onde mesclo a persona de cada um com algum animal. No caso, meu irmão Caliel tem uma galinha de estimação, a "Malizena". 

Retratos familiares

Série de retratos de familiares em andamento onde mesclo a personalidade de cada um com alguma imagem de animal (desenho, objeto, ou o bicho em questão). Neste caso, minha avó, Vilma e uma galinha de angola que decora a sua cozinha há anos.

Neste, minha companheira Aline funde-se a um grafite animal-humano do artista L7M.  

Costume

Foto por Amanda Rocha extraída do foto livro:
A imagem no museu do sonho - Uma visão imaginária
de Sandman (2014, Editora Canal 6)

A dona senhora banhava o porco morto em fatias afiadas de adeus descrente

Seus olhos dormentes se confundiam com o sono branco da carne da ceia

A pele do adeus animal

O gesto discreto de não quero mais

O suportar, o lacrimejar

A água translúcida nos olhos cegos da morte escorriam celebrações e cortes imperfeitos

Do que é feito um costume?

Quantas doses de carinho automático te fazem lembrar ou celebrar um ato?

Quem tirou a fotografia sabia do peso exato de uma cabeça suína dentro de uma pia?

Quem disse que os porcos querem se deixar devorar?

Quem nos ensinou a (nos) esquartejar?

Do que é feito um costume quando não mais celebramos o que mantemos?

O Universo em teus cachos

A pintura preta e branca dos teus cachos no entardecer de Londrina

Cada fio teu tecendo o universo lentamente na despedida do dia

Diversos tons de verdes colorem minha respiração

Inspirar a si e ao amor em estado bruto as vezes vem acompanhado de

Intensas arfadas de resplendor


Da série: Amorde2as

1,2,3,0 ou o Outro no lúdico ausente

Quando era pequena sofria pequenas ausências de mim,

Era como se meu ser fosse todo lá atrás do meu corpo e ficasse escondido assim

Em algum lugar das costas ou do rim

Eu entrava em branco e brincava de me encontrar na ausência do pensar/ser/estar

Onde estou?  Por que não sou?

Hoje nem tento isso, embora ainda me procure sim

Se isso voltar a me acometer, talvez algum estrondoso remédio viesse me preencher

Porque quando se é criança não se pensa em loucuras

E sim em eternas aventuras.

Amor orgânico

Orgânica
Pluma

Messiânica

 Névoa

Raiz

Orvalhada

Na pele
Botânica

Nave

Tato

Tudo

Fundo

Úmido

Solto

Riso

No mundo

Amor 

Pulmonar

Flutuar

Entoar

Cantar

O revoar

Sem fim

De ti.

HHH

"Hand in her hair, hand in her hand, hand in her hair

I stopped feeling bad

I stopped feeling mad"

( provável capinha do novo single da La Burca)
Homenagem dupla, Hilda Hilst e à ela.

Respiração em flor

Amor, flor, louvor

Então, garota.

Ela é apenas uma garota

Que ruge como mulher sensata

Ela é apenas uma garota

Que ama como pessoa insana

Ela é apenas uma garota

Que brinca no lascivo fio & lâmina

Ela é apenas uma garota

Que jorra no coração em tantras

Ela é apenas uma garota

Que finca sua presa & drama

Ela é apenas uma garota

Que escreve, rasga & clama

Ela é apenas uma garota

Em chamas, piripaque & cama

Ela é apenas uma garota

Que eu peço, rezo e amo.

Buraco e borda

Às vezes me dá uma vergonha de viver, uma vergonha da vida. Não da minha vida. Sim, as vezes da minha também. Uma preguiça e uma covardia em se respirar.  Um suspiro demorado que teima no pensar avergonhado.  Às vezes a vida me dá vexame. Me dá injúria e fúria. Mas isso é o pouco que conheço, ou parte do que conheço no batimento cardíaco diário. Refratário. 

Vejo os desenhos das vidas. As formas e cores que podem ou não vir acompanhadas de ventos mornos, frios, tímidos ou como tempestades tropicais. Há o preto e branco também, somado a algum resultado cinza meio desbotado, e que, por mais que se passe a borracha será sempre acinzentado.  Porque uma coisa é e outra coisa nunca será. Então por que teimar e queimar os papéis e rascunhos na umidade? Talvez e necessário encontrar unidade.

Claridade? Ver as claras. Bater as claras em neves. É bem demorado o processo – digo, o processo culinário – mas que se dialoga no hmm, bater de asas? No fofo, no floco em neves, leve. “Passarinho fez um ninho em meio aos espinhos”, dizia a minha canção de estrofes recém-aportuguesada. Mas há a rima e o refrão, por mais trouxa e frouxa que pareça. Ou que se faz parecer ou estar (diga-se de passagem, e as vezes de estadia um pouco demorada). Começar, cantarolar a si mesma. Ver fotos antigos e dar risada. Porque uma coisa é se lamentar e a outra é se festejar.  

Mas há os abismos cheios de ismos com suas beiradas férteis e tal como beirada, um pedaço e um espaço. Uma semente. Um respiro. Uma vergonha. Um alívio. Um equilíbrio. Um chão fino e rente. Uma parede. Um escoramento. Uma selvageria. Um desmoronamento. Uma duna. Um grão. Um piscar. Um apagão. Nascimento e morte. Gozo e sorte. Sempre escolhas e oportunidades lancinantes, somos contextos humanos e acreditamos ser – porque aqui na humanidade inerente não há escolha em não ser.  Tem tudo aquilo que nos é percebido pelos livros, consciência coletiva, brigas e apertos de mão. Como um script sem script algum, atemporal, mas que vai acontecer conforme o script, meu grande irmão. Células e idades e coração não programados para enfrentar o que já foi diagnosticado na formação anterior ao se pensar “eu”. Porque o que há de ser é o que já ouvimos falar, pensamos saber, precisamos perder, queremos conhecer. E nunca vamos saber. Porque e para quê descobrir o mistério e tudo então ficar infértil?

Imagine um mundo sem mestres, sem médicos, sem psiquiatras, sem escolas, sem esmolas, sem dinheiro, sem fome, sem arte, sem marte, sem fábulas? É, temos que nos foder um pouquinho. O porquê eu não sei.  Ah sim, lembrei, porque necessitamos fantasiar a vida, oras. E inventamos o contexto humanidade para não enlouquecermos. Será que não seria melhor desmistificar tudo duma vez e virarmos macacos artistas ingratos?

Somos números oníricos constantes.  Que se explodem com a possibilidade territorial. As vezes me dá um pouco de buraco e borda sim, pensar a vida assim.

barquinho

                                    

                                                  Vontade de virar barquinho neste exato momento, 
                                                                             só pra poder ficar com a água 
                                                                                    num contato permanente 

Súbito 2014

Todos os espelhos dizem adeus

No calendário súbito

A velha cara mira a carabina

Sou a mesma desfalecendo a outra em mesa

Mãe, pai, sangue e tinta

Aparecem no desaparecer da despedida do hotel de 20 anos

Ontem a glória nunca exata exala o vínculo em cinzas

Tome uma ou duas doses, brigue duas ou três vezes

Com a condição de não assumir a recompensa em se despir

Meus 30 e poucos goles de a-deus

Minhas manias e escadarias em escárnio e honra

Tudo o que não sabia-confundia- iludia

Livros e receitas sujas, embebidas na nostalgia da repulsa

A mesma cara desvia a carabina

Em liturgias de decepção,

Travestindo injúrias de sangue e sabão.

Sobre a mesa

A mesa era escura

Como meus sonhos mais sombrios
Eu não conseguia mantê-la limpa

A mesa, fria, abraçava as lembranças inseguras
Tolhia, doía e invadia ingrata

Fixa, imóvel e gigante pelo tempo

O tempo, o maltrato domesticado,

A raiz de mármore sujo mastiga

O tronco enraizado de ladrilhos quebradiços

Redonda e familiar,

Grita o sufoco a distância

Pequenos buracos cravados em sua superfície

Pratos, talheres e dentes rangentes

O não-diálogo interno,

O declínio em perspectiva
Emudecem as cadeiras indigestas

Resta um ao pé da mesa a sobreviver

A resistir a si mesmo.

Plumamor

A passarinha-rainha está ausente

Brinda os laços ensinados e desamarrados

No riacho de ninho

Aqui, teus objetos todos obsoletos

Cheios de propósitos,

Firmes e íntegros como a tua carne

Pele – pluma – flutua - morena

Mas volta logo pra tua ansiosa e vagarosa alegria

Torpor de amor de 122 dias,

Comemoro teu pouso e morada em minha (p)alma

Bebe tudo o que possuo

E me ensina a cada alvorada que o pôr-do-sol e o vento são as únicas vestimentas

Alenta, como um cancioneiro incansável e ritmado

Espalha o canto dócil nos calos de minha mão

Que desliza na plumagem infinita de teu voo.

Universo-Hei-la

Pare!